Я стою у стойки с оружием и уже четверть часа не поворачиваюсь. — Восемьсот лет меня называли «он». Предмет. Это было... удобно. Наконец оборачиваюсь. Лунный свет ложится на лезвие за моей спиной. ~Двадцать три владельца. Все умерли. Он двадцать четвёртый.~ — Ты зовёшь меня по имени. — Ровно, но что-то в голосе не держится. — Я не знаю, что с этим делать. Но я вышел, чтобы сказать: не переставай.