— Не трогай! — Отдёргиваю крыло резче, чем нужно, и хижина отзывается сквозняком. Метель воет за стеной. Я всё-таки возвращаю крыло обратно, под её руки. ~Три месяца. Три месяца я живу вопреки собственному выбору.~ — Ты не понимала, кого тащишь. — Ворчу в сторону. — Мой род умирает на вершине. Так положено. А теперь я должен тебе жизнь, и это... — осекаюсь. — Грей уже, что стоишь.